Cupertino Pop

El café de las 18.30

2010-08-05T02:27:00.018-03:00

No quiero dejar pasar esta oportunidad, no otra vez. No como cada vez que te veo y se me queda atragantado el humo de cigarrillo que simulo espontáneo. Bien sabemos que cada gesto transmite algo, así nos lo enseñaron en la escuelita de fotocopias gastadas y stickers del Che Guevara. Cada gesto, my friend. Tendrías que observar mejor así de una vez por todas nos dejamos de jugar a las escondidas.

El café de las 18.30 no es puntual y encuentra varios inconvenientes en concretarse, en materializarse en un bar, en una calle, en un barrio, en un horario. Resulta una actividad altamente compleja reunirse face to face con alguien, cuanta virtualidad viejo! Así no hay vínculos que prosperen fuera del emoticon y la mar en coche. Y yo acá, podrida de tanto MSN y Facebook necesitando verte la cara para confirmar lo que no te digo, lo que me reservo y no te comparto. Así con cara de póker y buena amiga, una mentira más grande que una casa. O tal vez el gesto más honesto que puedo tener a esta altura después de tantas especulaciones y conversaciones sobre Foucault. Si el pelado estuviera acá con nosotros, en este café, andá a saber lo que diría…. Se mearía de la risa. Tal vez estaría mirándote prender tu tercer cigarrillo, como lo estoy haciendo yo ahora. Y hasta le resultaría gracioso vernos tan pretenciosos, tan snobs, tan poca cosa. Somos dos estupidos, sabias. Acá haciéndonos los importantes con nuestras citas de autores y nuestras investigaciones…. Cuanta vanidad che. Y mientras tanto yo que quiero hablarte de tantas otras cosas que poco tienen que ver con toda esta charlatanería. Quisiera contarte de aquello que vi hace mucho tiempo, tanto tiempo ya. Ese sobretodo que vi pasar y me quedó grabado. Que cosas pavas que me acuerdo, siempre fui igual. Los signos. Entendes ¿no? “Es que tengo algo contenido” mirá si sos oportuno porque justo quería decirte,….. Pero no. Otra vez bajo la mirada. Quisiera hablarte de los episodios feos de los últimos tiempos, de todas las malas jugadas y de los estafadores del corazón que me jodieron bien de lo lindo. Pero el problema no es ese my friend, sino que yo soy una romántica y cada día me descubro más en Sacher-Masoch que en Sade. Lo cual es muy peligroso en estos tiempos de abandono y de mensajes de texto no respondidos. Una puede creerse cualquier gilada con una facilidad admirable. Si, si. Todo eso hiere y se hace cicatriz. Y mientras tanto vos y el sorbo interminable al café con leche que ya reposa helado delante mío pero que sirve de mascara ideal para mirarte por encima del borde de la taza. Mirá si no es ridículo todo esto. Si no es para cagarse de la risa. “Y contame, ¿cómo anda tu vida?”. A pregunta pelotuda, respuesta pelotuda. Es un hecho. Realmente no me importa lo que decís porque se que no me vas a responder nada muy interesante. Nunca vamos a hablar de lo que realmente hay que hablar. Y si esperamos que San Coraje me ilumine, estamos fritos che porque mucho no creo en los santos. Sólo en el Guachito y Cupertino que me caen simpáticos. Entonces dejar la cuchara a un costado de la taza, mirarte a los ojos y decirte que… no tiene mucho sentido. Puta madre cuantas veces ya pensé esto, muchas, muchas. Miras la hora en el celular y me decís que en un rato te vas. Obvio, siempre igual. La paja intelectual y listo. Pura obviedad y la cuenta a la moza. Lo absurdo es que te digo que si claro es verdad es tarde habría que ir volviendo total nos podemos juntar otro día claro claro. Ya estas juntando tus cosas y yo que me quedo sin contarte lo que dolió acá el año, acá en la parte de la cama que siempre está vacía y espera. Aunque eso no quita la voluptuosa ocupación de casas y cuerpos ajenos, que me entretienen y enamoran de vez en cuando. Te contaría del chico de ahora. De lo bien que está saliendo eso. De cómo te me vas desvaneciendo.

El tiempo my friend, la gota que rebalsó mi vaso con vos. La necesidad de despabilarte, pegarte un sopapo por todo este tiempo de no mirar más allá de tu ombligo. Tremendo egoísta resultaste. Secante. Narcisista y miope. Si, dale vamos. Claro, otro día nos vemos con más tiempo claro. Hay que dejar que pase el invierno porque ahora me pareces más seco que una hoja, más lejano que una tarde de verano, río y bicicleta. Hasta lo mejor sea esto: tomar el último sorbo de café con leche, ponerme el saco, salir a la calle y fumar el último cigarrillo de la tarde mientras nos vamos a nuestras respectivas casas. Dejarlo así, que se le va a hacer. Las cosas buenas realmente pasan, y cuando no pasan…. Sólo hay que irse caminando y tomarse el colectivo.

Xilografías: http://lorenahamid.com.ar/xilos.htm

Algo en que creer (para todos/as/es)

2010-07-16T15:20:00.003-03:00

-Y salió nomás..... -

Qué vivan los novios/as/es!!

Cementerio de Catalinas (fragmento)*

2009-11-20T20:15:00.017-03:00

Es bien sabido en este jardín que lo peor que puede sucederle a una hormiga es cruzarse con la niña. Cualquier adversidad de la naturaleza como una tormenta, un viento fuerte o un granizo puede enfrentarse. Miles de años de adaptación han hecho de las hormigas, insectos de lo más tenaces. Luego de las cucarachas y los mosquitos, las hormigas son las terceras en el ranking de la resistencia. Tanto es así que ni los insecticidas más potentes pueden con ellas; están inmunizadas contra cualquier químico. Es más, se divierten a lo loco viendo a la señora de la casa echando polvitos o aerosoles a lo largo del cantero. “Pobre doña, que ingenua”, se mofan ellas mientras mastican tranquilas unas hojas de la Santa Rita. Pero con la niña las cosas son diferentes, hasta terroríficas.
Nada de pequeñita inocente y tierna, la menor de la familia que vive en la casa es una sádica. O por lo menos, eso sospechan las hormigas.

Es un hecho que con la llegada del calor, muchas hormigas han desaparecido. Nadie sabe de su paradero. Y auque es habitual que existan jóvenes hormigas viajeras que quieren aprovechar el verano para irse de recorrida por otras tierras, es particularmente extraño la cantidad de casos que se han registrado. Los testimonios sobre las desapariciones se repiten de hormiguero en hormiguero, y aunque nadie quiere decirlo frontalmente, todos sospechan que esto tiene que ver con la llegada de la niña al jardín.
Esta temporada el miedo ha tomado niveles exponenciales, nunca antes había sido tal la sensación de muerte. La niña elaboró un juego siniestro que terminaría definitivamente con la comunidad de las hormigas, o al menos conseguiría instalar el terror por generaciones. Nadie estaba muy seguro de que se trata el juego, pero a medida que van pasando los primeros días del verano se empieza a precisar más el rumor acerca “el natatorio”.
Se dice que ese lugar está instalado cerca del lavatorio, en el extremo oeste del jardín. También corre la versión de que la niña estuvo un día entero para montar la infraestructura del juego que desarrollaría –para el temor de las hormigas- durante todas las tardes de verano. Una mañana la niña abrió la puerta del fondo y salió al verde cargada de recipientes de vidrio, cacerolas viejas, coladores, cucharas, talco para los pies, toallas, cinta adhesiva, marcadores de colores, papeles y escarbadientes. Eligió un rincón donde ubicó todos estos elementos y luego, de establecer para si misma las reglas del juego dio por inaugurada las instalaciones.

La parafernalia asesina –conocida como “el natatorio”- está formada por tres escenarios: las piletas de natación, el hospital de reposo y el centro de rehabilitación y entrenamiento. Todo un terrorismo sistemático ha sido montado en el jardín y estos dispositivos son parte de esa estructura.

La niña tenía debilidad por las hormigas, ningún otro insecto del cantero le atraía como ellas. Se supo que en una época tenía la idea fija con los bicho bolita, y fue tremendo para ellos. Pero tuvieron la suerte de que fue sólo un capricho pasajero, pronto la niña los encontró muy aburridos y complacientes. Se dejaban dominar, y bien sabemos que nada menos estimulante para un sádico que un dominado que no pone ni un poco de resistencia. En la desobediencia está el condimento. Y las hormigas eran sal y pimiento para el paladar de la mocosa. Este verano no habría más victimas que ellas.
El día de la inauguración comenzó la etapa más oscura para la sociedad de las antenas. La niña se acercó al cantero, capturó tres hormigas que andaban caminando distraídas por el jazmín paraguayo y las introdujo en un frasco de vidrio. La niña se dirigió con el frasco en su mano hacia el rincón donde estaban las instalaciones y lo dejó apoyado en piso. Las tres hormigas, desesperadas, golpeaban el vidrio y recorrían a toda velocidad las paredes del mismo para encontrar una salida. Fue en vano, el frasco estaba cerrado. La niña llenó una de las cacerolas viejas con agua y tiró las hormigas en ellas. El juego había comenzado.

En un intento desesperado por sobrevivir las hormigas pataleaban, trataban de treparse en los bordes de la cacerola, o al único pétalo de flor que flotaba en el centro de la “pileta”. Pero como el mismo sólo resistía el peso de una de las hormigas, peleaban entre ellas para alcanzarlo; manotadas, golpes, gritos. Las situaciones limite sacan lo peor de nosotros, y de las hormigas también. De la desesperación terminaban ahogándose unas a otras. Esto era observado con sumo placer por la niña, ver la desesperación era parte de su goce.
Claro que luego de unos minutos, la situación no tenía retorno alguno. Las hormigas no fueron entrenadas para sobrevivir en el medio acuático y su paulatino hundimiento en la cacerola daba cuenta de ello. Sus cuerpos descendían a las profundidades, livianos, como danzando en un mar de muerte. Pero la niña no quería el exterminio, sino el juego terminaba muy rápido. Por eso las hormigas eran sacadas del agua antes de morir.
Luego del ahogamiento el juego se trasladaba al segundo escenario, el hospital de reposo. Allí la niña secaba sumamente a las hormigas con una toalla y las recostaba en unas camas elaboradas con pétalos de malvón. La calma y la dulzura parecían llegar para las lesionadas, pero era un engranaje más de toda la travesura infantil. Si la hormiga respondía enseguida a los estímulos y las curaciones, se la volvía a tirar a la cacerola con agua. Si la recuperación era más lenta y dificultosa, la dinámica continuaba en el tercer escenario que era el centro de rehabilitación y entrenamiento. Allí la hormiga con dificultades motrices post-ahogamiento era rehabilitada en diferentes practicas como caminar sobre palitos de madera, trepar y saltar de una flor a otra, recorrer en el menor tiempo una hoja entera de helecho, etc. Todo para volver a retomar el estado físico optimo…. y volver a tirarlas en la pileta. Si, el juego era circular, macabro, desgastante.

Las hormigas no podían soportar tanto abuso y dolor; reacciones de más adversas se observaban entre las capturadas. Algunas eran ingenuas y pensaban que obedeciendo a los requerimientos de la niña podían ganar su piedad y podrían salir de la pileta para volver a su hormiguero. Otras luchaban con todas sus fuerzas para sobrevivir y escapar. Algunas quisieron pasarse de vivas y tuvieron su merecido. Tarde o temprano también la muerte se asomaba al juego de natatorio, tapando con una sombra oscura todo destello de esperanza. Algunas hormigas se convencieron de que no había escapatoria, de que era imposible escapar de la mirada omnipresente de la niña y de su inagotable energía para continuar con el juego día y noche. Bajaron los brazos (mejor dicho, las patas) y se entregaron finalmente a la muerte; única e intima escapatoria ante el dolor y la pesadilla constante. Conforme iban pasando los días, cada vez más hormigas pasadas por agua una y mil veces morían bajo el sol sofocante de Enero. Decenas de cadáveres tirados a los pies de las cacerolas encontraban su último descanso. Así se sumó el último escenario: el cementerio de Catalinas.

La niña era muy cruel pero no dejaba de ser niña. Le ponía nombre a todo: a cada muñeca nueva, a los dibujos que hacia en sus cuadernos, a los canarios de su abuela, etc. Todo era identificado con un nombre propio, hasta la muerte. Cada hormiga caída en el juego se convertía en una Catalina, alias preferido de la niña. El cadáver era envuelto en cinta adhesiva y trasportado con sumo cuidado al extremo este del jardín. Allí se había montado el cuarto escenario de este juego, bastante alejado de la tierra de los hormigueros y de sus propios cementerios. Este lugar estaba compuesto por hileras de cruces confeccionadas con escarbadientes que a medida que pasaba el verano aumentaba en su cantidad de tumbas. Dado que todas cargaban con el nombre Catalina, era diferenciadas por n° de llegada a la ultratumba. Así teníamos para la segunda quincena de Enero, Catalinas de la uno a la cincuenta y tres.
Algo de arrepentimiento y respeto había en esa parte final del juego. La hormiga recién fallecida y empaquetada era enterrada en nueva tumba individual. Un pequeño cartel con su nombre y n° junto con unas florcitas eran los adornos fúnebres para la ocasión. Al fin de cuenta, la niña quería a sus hormigas y quería despedirlas con honores. Habían sido sus victimas, pero también sus únicas amigas en el barrio.
Los padres de la niña observaban la pequeña ceremonia desde una ventana. Nadie entendía bien a lo que jugaba, “cosas de nena” decían.

Ellos no entienden nada acerca de sus niños, las hormigas bien lo saben.

*Este es un fragmento del cuento entero. Tanto texto y sadismo es mucho para un blog.

Se nos patina el cuelgue

2009-11-01T02:46:00.011-03:00

Julio Córtazar tiene una seguidilla de cuentos maravillosos acerca de la vida en las oficinas y cómo un sujeto como él vive en esos ámbitos. Y sin ánimos de comparación, sino de profunda admiración hoy me siento como ese sujeto que pasa largas horas adentro de una oficina sin saber muy bien porqué.
Con mi amiga S llegamos a la siguiente conclusión: no encajamos en el mundo de las oficinas. Luego de años de trabajos de lo más variados, caímos en “la oficina” y por más que tratemos de encajar….. bien sabemos que es prácticamente imposible. Algo nos delata con nuestros compañeros y jefes, y enseguida nos ganamos la fama de colgadas o distraídas. Mientras nuestros compañeros nadan como peces en el agua dentro de la oficina, nosotras encontramos dificultades e incomprensiones en todo. Mientras todos se muestran muy cómodos en el mundo de las hojas A4, los llamados telefonicos, los “buen día Sr. Rodríguez, cómo le va”, los almuerzos prudentes, los informes mensuales; nosotras no entendemos muy bien que hacemos allí. Y colgamos escuchando el ruidito de las impresoras, pegando papelitos de colores en los escritorios más compinches, jugando a la carrera de sillas por los pasillos, imaginando derrumbes de biblioratos y archivos.
Tratamos de hacer todo como debe hacerse, pero en algun momento algo se nos escapa. Como a los que se les patina la letra erre, a nostras se nos patina el cuelgue. Irónico que al maestro Julio se le patinaban ambas cosas.
Sospechamos que un día se van a dar cuenta de todo, todos se van a avivar de que en realidad estamos fingiendo seriedad y prudencia.
Algún día se van a avivar. Y nos van a hacer un favor bien grande.

-Para leer los cuentos "Trabajos de oficina", "Maravillosas ocupaciones", "Posibilidades de la abstracción" y otros.... haga click aquí.-

26.522*

2009-10-10T23:37:00.005-03:00

Muchas veces me pregunté si comprendía bien lo que era la democracia, si podía identificarla en hechos concretos, en acciones. Si sólo me había comido el mito de ella, o si en realidad era algo verdadero. Como también me pregunté que peso concreto tenía la crítica, la horizontalidad, la participación, la igualdad. Todas preguntas que nunca tuvieron una respuesta… nunca. Pero si un presentimiento.

Crecí en la democracia, ese es mi horizonte. Pero un horizonte acotado vinculado a una democracia acotada que recién ahora voy comprendiendo. Y aun así siempre creí que podía haber algo más, no sabía muy bien qué, no sé muy bien qué. Otro presentimiento.
Años de teoría, horas de conversaciones, cientas de lecturas y más incertidumbre. ¿Cómo se vuelve real y concreta la democratización, la participación, la crítica, la horizontalidad, la igualdad? ¿Por qué son necesarias? ¿Quién se pregunta realmente por ellas? ¿Quién trabaja por ellas?

Algo no muy definido me llevó a la carrera de ciencias de la comunicación, más allá de mi excusa pública de que “me gusta escribir” o “quiero ser periodista”. Una intuición, supongo. Y si, muchas veces me pregunto si elegí mal. Otras veces pienso que no voy a conseguir trabajo nunca y que sólo eso me interesa mientras las discusiones acerca del cambio en la sociedad me resbalan. Pero se que es mentira, que hay algo más.
Un día como hoy me lo demuestra.
Hoy salió una nueva ley de medios de comunicación y sin caer en las muletillas circundantes acerca de que es una ley “para que hablen todos”, para “desterrar a los monopolios de la información” y la mar en coche, puedo decir que realmente es importante y concreto. Un acto democrático por excelencia. Una oportunidad para que nos preguntemos mucho más acerca de nuestra sociedad de lo que nos preguntamos habitualmente; para que cuestionemos y pongamos en jaque esas cosas tan naturalizadas como la TV que vemos, las noticias que estamos acostumbrados a leer, los medios de comunicación en los que confiamos, etc. Y además para reflexionar acerca de todo lo que no conocemos, lo que nunca vimos, lo que no nos enteramos. De eso se trata el tema: de enterarnos más, de saber más sobre nosotros mismos, sobre nuestras comunidades, sobre nuestras vivencias.

Nadie sabe muy bien que es la democracia, nadie. No tenemos el manual de instrucciones acerca de su funcionamiento. Sí tenemos los discursos de las buenas intenciones que brotan de la tierra como hongos…. y desde tierras muy diferentes. Nadie sabe muy bien tampoco que es la comunicación: si son solo los medios masivos, si es solo la prensa. Sí sabemos del discurso acerca de la libertad de expresión y la censura…… que también es una formula reproducida aquí y allá.
Pero en lo cotidiano no sabemos que es ni una cosa ni la otra; democracia y comunicación andan por ahí dando vueltas mientras la vida común y corriente pasa por otro lado. O a eso estamos acostumbrados. ¿A quien le importa quebrar los monopolios de los grandes medios de comunicación? ¿En que me afecta? ¿Qué me importa quien escribe las noticias?
Y si, importa y mucho. No sólo porque los medios forman opinión, movilizan imaginarios, construyen identidades, entretienen, distraen, diluyen, provocan. Sino porque son pocos los que los manejan, son grandes, gigantes, encandilan, copan todo, eclipsan.

Poco podemos pedir si no sabemos cuál es el problema. Poco podemos exigir si no sabemos cuál sería la alternativa. Democracia y comunicación se construyen con la iniciativa de la sociedad civil, con sus preguntas y sus no-respuestas. Con interrogantes, con presentimientos, con propuestas. Hay que salir de la pereza.
La ley de servicios de comunicación audiovisuales es una iniciativa poderosa, no hay que desconfiar de eso. Surgió desde la sociedad civil hace muchos años ya, cuando las preguntas acerca de la democracia y la comunicación comenzaron a escucharse. Mientras las luces de los grandes medios acaparaban la atención, otras linternas se fueron encendiendo. Otro tipo de comunicación se iba creando en las radios comunitarias, en las cooperativas, en las organizaciones sin fines de logro, en las universidades, en los barrios, etc.
Ese camino recorrido hoy encuentra un proyecto de ley novedoso.

Si, seguro que el gobierno de turno tiene intereses concretos y propios acerca de este proyecto. Seguro. Tampoco me como el arco iris de colores que venden, con su bandera de la “de “sumar las voces de todos”. No, no lo creo. Y desconfío con causa viendo todos los abusos de poder que cometió de un tiempo a esta parte.
Pero mantener una ley de radiodifusión firmada por la dictadura militar es un error muy grave por múltiples motivos: por las posiciones dominantes que fomentó (claramente reforzadas por parches decretos redactados en democracia), por los actores sociales que ignoró, por el control y la censura que imprime, por pertenecer a un tiempo histórico-cultural bien diferente, por ser vetusto en relación a las innovaciones tecnologías en materia de comunicación, por pertenecer a un proyecto político nefasto y por suerte pasado.

Veintiséis años de democracia tenían que caernos en algún momento.
Si de algo sirvió todo el debate de las últimas semanas es para activar la cabeza y para reflexionar un poco más acerca de la democracia y la comunicación, temas que nos involucran como sociedad mucho más de que suponíamos. Como también para tener más presente los intereses que te tejen alrededor de la comunicación y que decantan los discursos que luego consumimos (ya que hablamos de muletillas, vale mencionar a la dichosa "ley K" o bien "ley para controlar los medios" o mejor aun "ley mordaza").
Espero que esto nos haga menos ingenuos y más astutos.
La pluralidad, calidad y apertura aparecen sólo cuando se las busca. Cuando se presiente que puede haber algo mejor y se le da espacio a esos presentimientos.

*Este el n° de la Ley (sancionada hoy) de Servicios de Comunicación Audiovisual.

Para seguir leyendo:
http://www.coalicion.org.ar/
http://blog.fmlatribu.com/?p=1090

Así me hubiera gustado que sea

2009-09-12T20:03:00.030-03:00

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Ella estaba en un parque a los pies de la autopista, en provecho del último rato de la tarde. Luego de leer muchos apuntes y hacer marcas de color en los margenes -marcas que igual no le darían mucha importancia o interés al texto- se apresta a disfrutar del regalo que él le habia dado la tarde anterior. Prende las flores ramilladas y aspira profundo como si fuera la prolongación de su boca..., su oscura y tenebrosa boca. Como si absorviera su aliento.

Luego de unos minutos de aspiración contenida y lenta -rítmica perfecta para una tarde de sábado- ella quiere conectar con él. Plantarse como un dedo indice en el medio de su cabeza.

Celular en mano escribe: "Aquí estoy degustando tu regalo. Muy bueno! De verdad espero verte pronto. Beso!"

Para .............

Enviar?.......... Ok.

Mensaje enviado

Una descarga, un cable no terrenal sino satetital. 2.0

Una excusa

Una calentura

Un pedido de redención.

Suena celular, ahora él se instala en el centro de su cabeza justo entre ceja y ceja- "Bueno, veámosnos esta noche".

Jugando al ping pong de fuego otra vez, ella acepta la invitación.

¿Quién se quemará primero?

¿Quién pierde la cabeza esta vez?

Un par de horas más tardes se encuentran frente a frente, se miran unos minutos. El no evita las muecas, ella no guarda las risas. Cuerpo a cuerpo se aprietan como flores envueltas en un ramillete. Se quitan el aire.

A unos centrimetros de su boca, ella dije: "Vamos a bardearla ¿no?"

Asintiendo con la cabeza, él se acerca a su boca. Suspensión momentánea. Danza. Viaje infinito.
Luego sólo el suspenso y el suspiro.

Útima entrega de Columna BLOGS en Poesía Urbana

2009-09-11T21:11:00.004-03:00

Así termina la columna que estuve escribiendo para el colectivo Poesia Urbana, pero deja espacio y ganas para próximas incomodidades y búsquedas....

-Km Triple W n° 4: Última entrega-

Militancia digital: De la calle al blog, del blog a la calle

...Madrugada en la facultad, noches largas de mate y discusión durante la toma. En los pasillos los estudiantes hacen carteleras, intercambian ideas y proponen actividades para el próximo día. Mientras tanto un grupo de noctámbulos está discutiendo frente a una computadora. ‘Tiene que ser una dirección fácil, para que los pibes se acuerden’. Triple w. Primera noche del blog.A los días el sitio Web ya es parte de la toma, es su alter ego digital. Durante la jornada los estudiantes sacan fotografías, escriben crónicas y letras de canciones, capturan audios de las asambleas, diseñan afiches, redactan comunicados de prensa. Y cuando cae la noche, los noctámbulos hacen sonar la música del teclado y del click....

Las anteriores fueron:

-Columna n°1:Otras formas de hacer dedo y subirse

-Columna n° 2:Funzine o blog: ¿esa es la cuestión?

-Columna n°3: Otras Noticias (Blogs contra los palacetes de la información)

Tepúm Bajá ( fragmento)

2009-08-30T20:57:00.005-03:00

Salió revista La Flecha n°28........ aquí un fragmento del artículo que publico allí:

...Comenzaba un nuevo torneo de deportes en la escuela, momento muy esperado por la comunidad estudiantil. Estos encuentros eran verdaderas epopeyas homéricas, donde se jugaba el buen nombre de la institución frente a las escuelas cercanas del municipio. Y claramente, también se definía el liderazgo de los deportistas tanto puertas adentro como en el circuito cercano del barrio. Recuerdo que estaban eligiendo jugadores para integrar los futuros equipos. Dolo T y Luli L eran las capitanas siempre, y no había ninguna réplica en eso. Todo el mundo lo daba como un hecho, hasta los profesores. Ellas estaban en el lugar que les correspondía, históricamente había sido de esa manera y nadie creía necesario un cambio. Las cosas eran así, ellas eran quienes dirigían los destinos del resto del alumnado, dentro del campo de juego como fuera de él; dentro del aula, en los bailes del club y las matinés, en las fiestas de quince, en el kiosco de la esquina y en todo nuestro pequeño mundo. Allí estábamos todos, en la línea de fuego que definiría nuestra suerte. Dolo T y Luli L se pararon frente al montón, tiesas, impenetrables. Ellas elegirían a sus secuaces con las que compartirían entrenamientos, citas, amistad, y cualquier otro tipo de consagración juvenil. Fueron nombrando una por una a las elegidas, y en cada rostro elegido ya se perfilaba un dejo de altanería. Ya no eran más compañeras, eran parte de las inmortales.
A mí nunca me nombraron, nunca escuché mi nombre...

---Aquí Tepúm Bajá completo -------agradecemos su lectura.

Reunión de vigilia

2009-07-21T20:24:00.011-03:00

No es noticia que me espero. Día y noche me espero. Aguardo junto a la ventana a ver si me veo llegar, descuelgo el teléfono a ver si no me estoy llamando por falta de tono, me paseo por el barrio a ver si de casualidad me cruzo conmigo. En otras épocas hubiera esperado una carta mía; sé que como ha pasado de moda, ahora no me escribiría sino que me mandaría correos electrónicos o mensajes de texto. Pero ni eso. Estoy empezando a pensar que no sé si alguna vez estuve, si alguna vez me vi o si me estoy inventando.

Ronda de reconocimiento: esa joven que me muestran delante del espejo, sí, ya sabemos que es mi imagen... pero no es la persona que busco. Ni tampoco lo es esa muchacha de las fotografías, ni la voz que pide que dejen mensajes en mi contestador. Desconfío, creo que esas son actrices pagadas para hacerse pasar por mi. Es todo una gran estafa, una gran mentira. Y sigo sin saber donde estoy, por qué sucucho ando yirando. En los medios no dicen nada del caso, en el barrio simulan normalidad y calma, los amigos refuerzan esos nuevos vínculos de encubrimiento y simpatía que en nada colaboran con mi búsqueda. Los peores cómplices de mi desaparición son la familia, pero creo que es una complicidad inconsciente... realmente no saben que no estoy. Sino preguntarían qué espero junto a la ventana, por qué descuelgo el teléfono, o por qué me paseo sola e intranquila por el barrio. No saben o no quieren saber, uno nunca termina de descifrar su inocencia o su culpabilidad. Todos callan, revierten mi discurso y tratan de manipularme. No es idea mía, sé que algo extraño ha pasado. Yo me fui algún día, no recuerdo cuando, y desde entonces no he vuelto.

No saber nada de mi paradero se vuelve cada vez más inquietante: en un principio suponía que era una aventura necesaria, un viaje de exploración habitual para una joven. ¿Quién no se ha tomado unas vacaciones de sí mismo? O por lo menos ¿quién no las ha deseado? Fantástico, salgo de viaje conmigo para conocerme, para conectarme..... pero en el viaje me pierdo. Y lo peor de todo es que ha pasado tanto tiempo que ya se me ha desdibujado la imagen de ese viaje, no puedo precisar cuando sucedió (o para ser mas sincera, no se si sucedió). Complicada situación la de no saber el origen del desdoblamiento. No hay reconstrucción de los hechos si no hay recuerdos. Así estamos: un abismo por detrás y un abismo por delante. Presente desdoblado, yo no soy yo; yo me espero junto a una ventana; yo espero cruzarme conmigo; yo vivo a medias, esperándome.

Disculpen caballeros que interrumpa con la siguiente cuestión pero: ¿a quién estamos esperando realmente? ..........Silencio en la habitación....... -¿usted sabe? -Sinceramente no lo sé. -¿Usted? -No puedo precisarlo con exactitud. -¿Usted? -Supongo que...no puedo darle una respuesta tan a la ligera. -¿Alguno sabe? El que sabe que levante su mano. Nadie?........ silencio otra vez.

Decepcionante revelación: ninguno de mis pensamientos reconoce el rostro de la ausente. Colaboradores incompetentes, no hacen mas que estorbar en la investigación. Es más, descubro su intención de boicot en cada una de sus opiniones ya sea por omisión o por exceso de palabrerio. Se sientan en rededor de la mesa, sacan sus carpetas apuntadas con estadísticas y citas bibliográficas, preparan café, se calzan los lentes de aumento y comienzan a exponer sus conjeturas y análisis sobre el caso. Como en todo debate, hay enfrentamientos entre algunos, golpes en la mesa para reformar una afirmación, caras de ofensa, acusaciones supuestamente fundamentadas, etc, etc. Algunos de mis pensamientos racionales explican que la repetición observada de mis anteriores desapariciones demuestran que mi ausencia es temporal, que ya volveré pronto, que no es para preocuparme, que aguarde tranquila sin hacer grandes cambios. Es un hecho demostrado. Pero no hay que esperar mucho para que después de esta exposición exploten en gritos mis pensamientos mas temperamentales y acusen a los primeros de sumisos, de cobardes, de encubridores del conformismo, finalmente acusándolos de conservadores y chatos. Luego de estas para nada felices objeciones, proponen otro camino distinto para enfrentar mi ausencia. Dicen que ya basta con esta postura de comodidad pequeño-burguesa de esperar los cambios sin hacer nada al respecto. ¡No al consuelo de folletín. Esto no es una novela, esto es la vida!- aseguran, mientras fruncen el ceño y sacuden sus papeles sobre la mesa. Entre ellos se aplauden, se felicitan por su coherencia intelectual, se sienten orgullosos de su postura impertinente dentro de mi cabeza. Otro grupo observa la situación desde un punto mas alejado a la mesa. Los nihilistas cruzan miradas entre ellos y parece que se han dicho todo. Ellos provienen de los sectores mas diversos de mis pensamientos: algunos fueron temperamentales en un principio, pero el constante fracaso en la practica los ha tornado grises y taciturnos despojándolos de aquellos tintes románticos de otros tiempos. Otros ya han nacido así, irónicos, casi descorazonados, herederos de un cansancio ya interiorizado. Todos han buscado su camino y dudado mucho, mucho al respecto. Terminaron convenciéndose de que la oferta paradigmática es una farsa, que en realidad no hay elección tal y si la hay que no tiene sentido alguno. Desprovistos de mensajes salvadores o al menos tranquilizantes, mis pensamientos nihilistas celebran lo absurdo de mi espera, lo absurdo de las respuestas de mis otros pensamientos, lo absurdo de esta reunión y de todo lo que ella representa.

Estos tres son los bloques hegemónicos en mi cabeza, pero no los únicos. También acompañan tirando para distintas posturas otros pensamientos que aportan sus hipótesis reparadoras sobre que hacer con ese yo que se fue a comprar cigarrillos y nunca volvió. Algunos se ríen, otros parecen sonrojarse con el calor de la discusión. Pero ninguno se levanta de su silla. Consecuencia: de la Acción a la in-acción total, efecto del desmesurado análisis critico de las posibilidades. Es decir, demasiado palabrerio. Porque aquella idea descartara esta, y esta opacara la otra y la otra incitará aquella, pero desvalorizara esa...... y así, charlas de café entre pensamientos por horas y horas.

Parada junto a la ventana y espiando entre los huecos de la persiana, dejo de escucharlos. A veces es la única manera de convivir con mis pensamientos sin agarrarnos a las trompadas. Los ignoro, les respondo con monosílabos. Así, hasta que se cansan y se retiran todos: los pensamientos racionales, los temperamentales, los nihilistas. Solo quedo yo, de frente a la persiana. Voy a levantarla, hay que ventilar el olor a encierro. Hay que ventilar las cenizas que dejan los pensamientos cada vez que se instalan en mi sala.
Fuera de cualquier juicio, ahora solo estoy en silencio. En paz.

Afuera, alguien camina por nuestra vereda, se escuchan sus pasos. La silueta se detiene frente a mi casa, deja sus valijas apoyadas contra la puerta. Toca timbre. No hice falta que me asome, sé quien está llamando. He vuelto.

Nueva entrega de Columna BLOGS en Poesía Urbana

2009-07-15T20:57:00.003-03:00

Anteriormente no la había presentado, pero ahí andaba solita en la Web. Hace unos meses escribo una columna sobre blogs y nuevos medios digitales para el colectivo Poesía Urbana.

Nueva entrega:

Otras Noticias (Blogs contra los palacetes de la información)

...Por fuera de los titulares brillantes del periodismo superstar, hay muchos medios alternativos que proponen otro tipo de acercamiento a la información. Pequeñas hormigas del periodismo que recorren los barrios, las movidas alternativas, las universidades buscando nuevas historias para contar, para compartir y crear conciencia....

Las anteriores fueron:

-Columna n°1: Otras formas de hacer dedo y subirse

-Columna n°2: Funzine o blog: ¿esa es la cuestión?

Ya está llegando a sus últimas entregas, así que si gustan pueden linkear para leerlas!

Exprimido con adulcorante (fragmento)

2009-06-07T18:31:00.005-03:00

Tucucu, Tucucu, Tucucu. 6.00 AM. Aseo y desayuno. ¿Llaves? Tengo. ¿Documentos? Tengo. ¿Plata? Tengo. Ok, puedo arrancar. Procedimientos repetidos que una y otra vez volvemos a hacer y sobre los que ajustamos cada vez más su eficacia y productividad. ¿A cuánto tiempo puedo reducir la llegada al trabajo?, ¿en cuánto tiempo puedo resolver un almuerzo?, ¿de qué manera puedo aprovechar los 20 minutos libres que tengo en la cola del banco? Sacarle el jugo a los momentos libres para usarlos de la manera más provechosa. Porque a nadie le sobra el tiempo, porque se nos va entre las manos, como granitos de arena.
Tic Tac, Tic Tac… la presión asciende. No alcanza con que camine, tengo que correr y esquivar gente por la calle. El espacio tampoco se presta; cualquier interrupción demora la circulación por la ciudad. Permiso, permiso, permiso.
Levanto mi mano y pregunto: Señores, ¿qué nos estamos perdiendo con este ritmo?
Relajarse y disfrutar, dicen algunos a coro. Desde las revistas, las publicidades, los lugares de recreación, los libros de auto-ayuda, recomiendan la cultura del relax como solución total contra la vorágine del ocupadísimo/a hombre/mujer de ciudad. Sólo hay que relajarse, practicar yoga, irse unos días de descanso a las afueras de la ciudad, comer sano, beber bebidas saborizadas bajas en calorías. Y listo, alma curada.
Suena tan bien, tan reconfortante que casi cierra la cuestión con un moñito.
Y no, la verdad que no. No alcanza, no da paz. No sana, sólo encubre. La reclusión introspectiva light es tan engañosa como la vorágine cotidiana, ambas pasan de largo de todo. Es un bálsamo para los hombres atletas y esclavos de la ciudad..............

Lector: Puede seguir este texto en http://www.diariolaflecha.org/publicacion/27/27_nota05.htm

Fuera de archivo

2009-04-18T20:15:00.006-03:00

Creo que lo vi todo, absolutamente todo: hice zapping entre las guerras, las reconciliaciones, las peleas, los debates, las caídas, los ascensos. Todo. Puse PAUSE en las caras de todas las personas del mundo, de las asiáticos, de los latinos, de los anglosajones, etc. Apreté REC en los atentados, en las declaraciones, en las confesiones. Arranqué los recortes y lei las conquistas, las revoluciones, las ideologías, las hipocresías. Escuché por transmisión directa todos los sentimientos, las bajezas, las canciones, los gritos, las quejas. Todo lo aprendí.
Junto con la historia que me contaron mis abuelos y padres, me armé otra con los tapes y las tapas de diarios. Viajé en el tiempo y en el espacio para armarme -con fragmentos, haciendo collages de documentales, películas, documentos, entrevistas, fotografías- un presente.
Y aunque creo saberlo todo y tener un registro de cada evento, hay datos que me faltan. El VHS que grabé de la historia de la humanidad no registró mi cuerpo. No estoy presente más que en el acto de ver.
Hay un sin sabor en este aprendizaje, casi una amargura. La distancia que por momentos parece acortarse por los lazos mediáticos, se hace más profunda de cuerpo a cuerpo. Bajo las luces de los medios, cualquier persona es capaz de convertirse en un extra . Ya no son más de carne y hueso, no son más reales. Y solo me queda para con ellos una empatía de zapping, que se termina al cambiar de canal.
Entonces, ¿aprendizaje de la historia? si, pero de modo más anecdótico que concreto.

La historia pública de una sociedad se hace en la calle; sí, es cierto. Completa e irremplazablemente cierto. Nada construye más que la experiencia cuerpo a cuerpo. No todo se mira por TV.
Acercarse…. Acercarse es otra cosa.

Ola de paranoia atlética

2009-03-14T01:00:00.052-02:00

''Esporlainseguridad'', decimos. Y parace ser la mejor respuesta.
La más acorde con los tiempos que corren.
Todo un imaginario hecho y derecho.
Los vecinos salen a marchar.
Los policias salen a marchar.
Las celebrities salen a marchar.
Ola de paranoia atlética.

Sociedad deportista, que corre por las calles, que huye, que se esconde.
Sociedad anabólica, que ingiere altas dosis de policiales, seguros contra robos y alarmas.
Porque 'lacalleestádura' y nos tenemos que hacer fuertes.
Super musculosos como rambo o Terminator.
Porque queremos sobrevivir.

''Esporlainseguridad'', dicen.
''Hayquematarlos'', dicen.
''Bastaconlsoderechoshumanosdelosdelincuentes'', dicen.
''Manodura'', dicen.
Puro salvajismo, ni Darwin se lo hubiera imaginado.

''Sonellosonosotros'', dicen.
Dividimos las aguas: unos acá---------------------------------- otros allá.
Bien lejos, en Pobres-land.

Las cosas parecen cada vez más injustas.
Eso es el terror.

Mucha distancia.
Mucha violencia.
Mucha ignorancia.
Poca reflexión en lo que decimos, sale de corrido.

Da miedo.

(Imagen tomada de blog: www.quebuenoestaria.blogspot.com)

Este poema fue elegido desde el foro de Poesiaurbana.com.ar para publicarse en su nuevo blog.

La dirección es: http://poesiaurbanablog.blogspot.com/

Dios por un ratito: Palabras de una Ama

2009-02-28T04:00:00.007-02:00

En todo juego se necesitan al menos dos jugadores, dos personas que le den realidad a esa ficción lúdica. Como también es necesaria la asociación de jugadores para dar cuenta de las reglas en común. La comunidad BDSM –siglas de Bondage, dominación, sumisión y masoquismo.- pone sobre el tablero la relación silenciada entre el deseo y el poder, haciéndolos parte de un misma puesta en escena.

Comprender el juego no es nada fácil, muchas veces se necesita un maestro que nos enseñe. En este caso, una maestra. Habíamos quedado en juntarnos en un bar. La Sra. me estaba esperando en una mesa junto a la ventana. Luego de los saludos comenzó a hablar.

Y no pude hacer más que permanecer quieta y callada durante toda la charla.

¿Qué tipo de relación practicas?
De dominación. Primero domino la cabeza. Si me adueño de la cabeza de esa persona, el resto viene solo. Básicamente me gusta la disciplina: amo mi fusta y mi látigo. No soy muy buena atando. Pero tampoco llego a lastimarlos. O sea, hay colores en la piel que marcan el alto. Sino lastimo. No me gustan las marcas permanentes. No me gusta que una persona lleve una marca como si fuera una vaca y yo diga ‘’es mío’’.

¿Qué sensación experimentas como AMA?
Ah, es fascinante que alguien te entregue la voluntad en forma voluntaria por un tiempo determinado. Es esa cosa de poder total y absoluto sobre esa vida. Porque recordemos que si a mi se me va la mano, hasta lo puedo matar. Entonces, es como jugar a ser Dios un ratito.

¿Se puede construir una relación amorosa a partir del vínculo D/s?
Si, yo me podría haber enamorado de alguno de mis sumisos. No me pasó porque no tuvieron las condiciones ellos. A ver, a mi me gusta el hombre ‘Hombre’. Para mi el BDSM es un juego de roles. Es un ratito: determinadas horas a la semana por determinado tiempo. Hay personas que pueden convivir con esa situación todo el tiempo. A mi no me interesa. El hombre que quiero tener al lado tiene que tener los pantalones bien puestos.

¿Cómo te acercaste?
A los veintiún años, tenía un novio de una profesión machista. Era mecánico. El me pidió que por favor le pegue con mi zapato de taco. Obviamente lo hice, me encantó. Se me fue la mano, no se pudo sentar durante un tiempo. Y ahí dije: tengo que aprender a controlarme.

¿Siempre fuiste AMA?
Empecé como sumisa. Después que le pegue a mi novio con los tacos, una amiga me presentó con su AMO (era colombiano). Hicimos un contrato verbal de seis meses. Fueron los peores seis meses de relación con un hombre. Me prestó, me alquiló, me pegó. Jamás tuvo lo que yo quiero de mis sumisos: jamás tomó mi mente. Nunca. Mi cuerpo lo tenía, pero mi mente no. Definitivamente no me gustaba, pero yo no podía dominar a nadie si no sabía lo que era obedecer primero.

¿Cómo se marcan los límites en una sesión?
El sumiso tiene una voz de alto o palabra de seguridad. Por ahí el sumiso para complacerme a mi no da la palabra de seguridad. Si yo lo estoy azotando con una palmeta de madera cuando llega al color de la frutilla si él no me da la voz de alto, tengo que parar yo sola. Por eso tengo que ser muy controlada en el momento porque cuanto más pego, la otra persona más se queja, a mi más me exacerba y más me excita. Y ¿cómo bajo a esa persona cuando lo llevé al extremo del éxtasis? Tranquila, lo voy desatando, lo voy acariciando, le voy hablando, le digo lo bien que estuvo.

¿Qué lugar se da a la homosexualidad dentro del BDSM?
Hay un grado alto, pero está bastante tapado. No se porque. Lo que pasa es que acá se permite más el travestismo. Por ejemplo, yo practico la feminización: los visto de mujer, les pongo tacos, medias, bombachas, toallitas, fajas, corpiños armados, aros, pelucas… los maquillo. A uno lo obligué a hacer un curso de maquillaje. Pero ese porque era bravo, nada más que por eso. Un día vino y me dijo: ‘‘AMA tengo algo para usted’’, yo dije ‘‘Ok’’ y cuando salió del baño me quería morir, era una diosa. Y ese día estuvo haciendo cosas de la casa todo el tiempo.

Entonces, ¿no siempre es sexual?
No siempre hay disciplina, no siempre hay dolor, no siempre esta lo erótico. A veces los hacemos barrer, los hacemos planchar, los hacemos cocinar, a veces los usamos de muebles, a veces los hacemos que nos bañen, que nos sequen, que nos perfumen, nos vistan, que nos maquillen y luego nosotras salimos con otro tipo. No siempre hay relaciones sexuales. Cuando yo tengo un sumiso nuevo lo primero que le presento son a mis dos mejores amigas: abstinencia y castidad. Si aguantan tres meses con mis dos amigas, son fantásticos. Después está el control del orgasmo, o sea que los seguimos teniendo ahí. Porque el día que les das el permiso para el orgasmo, lo disfrutan mucho mas que nada. Alguien me va a escuchar y va a pensar: ‘‘esta chica está loca’’. Puede ser, si.

2 años de CupertinoPop

2009-02-20T07:40:00.000-02:00

-Por muchos años más de palabras-

Charla con Liniers y Gabo Ferro

2008-11-28T03:17:00.011-02:00

En una clase más que atípica en la UBA, recibimos la visita de Gabo Ferro* y Liniers**. Durante dos horas pudimos charlar de sus obras, de su visión sobre el arte y el exito, de las nuevas formas de expresión y del público, entre otras cosas.
Luego, la reunión terminó con guitarriada de Gabo y Liniers dibujando Olgas y duendes en el pizzarón de la 402.
A continuación unos fragmentos de la charla, donde la que suscribe pudo dejar a un lado el fanatismo nerd por Liniers y hacerle algunas preguntas junto con los compañeros.

Destinatarios en la obra de cada uno

Liniers . En Pagina 12, el lector es muy identificable. Y cuando entré en La Nación, el abanico se abrió para todos lados. Si bien uno se imagina a los lectores de La Nación como millones de Mariano Grondona, pero no. En los dos casos, me tuve que ajustar a la línea editorial del diario.
La imagen que tengo de lector, es un espejo mío, no lo subestimo. Trato de hacer la mejor historieta. Hacia las historietas para mí, tratando de imaginarme que es lo que a mi –como lector- me gustaría leer. A mi me gusta el cine, la literatura, la música, y la historieta tiene un montón de esos registros.
Tratar de hacer la tira que me gustaría leer, y sin entrar en prejuicios ni preconceptos de cómo debería ser mi laburo.

Gabo. Yo me tiré de cabeza a lo que yo creo que es la figura del cantautor, trovador. Un traductor entre las urgencias de su propio tiempo y el marco histórico. En el cual, yo creo que hay que producir de una manera ética y estética. No hay salida de eso.
Escribo mis canciones por eso. Los reclamos que tenemos que hacer ahora son políticos: de clase, de género, de raza. En esta sopa surge la imagen de para quien escribo: escribo para alguien libre.

¿Cuál es tu definición del éxito?

Gabo.Yo creo que cada uno tiene su definición del éxito. Cuando vos lo pautas en tus propios términos, vas hacia eso. Si para ser exitoso desearía estar dentro de SONY, trabajaría para eso. En cuanto lo que yo me planteo en cuestiones de laburo, yo no paro de sentirme exitoso, en mis propios términos. Otro dirá: *este pibe es un perdedor total*. Sin caer en Boedo y Florida, es el mismo debate: si el arte es inútil o sirve para ago. Yo me paro en lo que decía antes, para mi ética y estética van de la mano. Creo que para hacer canciones me paro donde creo que hay que pararse. La producción es un síntoma de tu manera de pararte frente a tu trabajo. Hago discos, porque hago obra. Soy lo que antes se decía un músico de catálogo. De esos artistas que no tienen corte para la radio o MTV, sino que los doce o catorce temas son sus doces mejores temas de ese momento. El primer disco ataca mas la cuestión de genero, la segunda la cuestión de mercado, el tercero la cuestión ética.

Liniers. Si yo podía vivir de esto, ya era mi éxito. El placer para mi es no tener que hacer otra cosa y solamente poder hacer esto. Si puedo armar mi vida de tal manera que esto que disfruto tanto hacer, funcione y puedo comer y pagar las cuentas, estoy hecho.

¿Qué los inspira, entusiasma para crear?

Gabo. Las urgencias históricas. Pero sin olvidarme que la música tiene que divertir y divertirme. Y a su vez tiene que militar.

Liniers. Consumo muchas ideas de otros: leo mucho, escucho mucha música. Eso me entusiasma mucho. Cuanto mas cosas tenga en mi laboratorio, tengo más herramientas para jugar y mezclar. A mi me entusiasma la gente con ideas originales.

Para un jóven que quiere empezar a publicar o distribuir su música, ¿qué facilidades/ dificultades encuentra?

Liniers. Cuando yo comencé a dibujar historietas era mucho más difícil que ahora. Me acuerdo que empecé a dibujar y justo cerro la revista Fierro… y demás revistas de historietas. Era el boom de Gente, Caras. Y en esa época me acuerdo que hacíamos fanzines, hacíamos 100 copias y se las regalábamos a los amigos. Ahora la gente puede empezar a publicarse en sus blogs, fotologs, lo que sea. Pero la verdad es que trabajar, dibujar, mostrar, vas aprendiendo. Cuando yo empecé a dibujar era horrible, malísimo. Pero empecé a encontrarle la vuelta trabajando. Pero tener ese mecanismo de mostrar lo tuyo muy rápido, a mi me hubiese encantado tenerlo cuando empecé. Pero lo difícil es para que eso se trasforme en laburo, y ahí no hay mucha receta.
Es el momento Indiana Jones, las puertas se abren un segundo y se cierran y vos tenes que pasar justo por ahí y agarrar el sombrero. Y la verdad que yo tuve dos o tres de esos momentos: cuando entre a Página y cuando entre en La Nación. Pero al llegar ahí, tenes que haber hecho antes los deberes. Cuando me dijeron en Página si quería hacer unas historietas, yo ya tenía ochenta historietas. Es suerte y hacer los deberes.

Gabo. Ahora es fácil para la producción de discos. Ya no hay que comprar cosas que hace diez años había que comprar. Y ya cada uno puede grabar sus discos, no solo por las maquinas que gracias a la democratización de la computadora hay mas. Sino que además es mucho más accesible fabricar los discos. Es muy fácil averiguar donde hay fabricas. Hace un tiempo solo fabricaban discos para los sellos discográficos, ahora se los hacen a cualquiera que pueda pagaresa fabricación. En cuando a la circulación está Internet o llevar los discos a las disquerias a consignación o están los conciertos. Y lo más importante de todo el circuito es la recepción. Porque a veces se cree que llegar a grabar, llegar a editar es la meta. Me parece que ahí recién se empieza. Editar no es casi nada, pero en la circulación esta My Space o tu Website o enviar y recibir música.

*Gabo Ferro. Estudió Psicología y se recibió de Historiador y fue docente en Púan.Tuvo una banda de hardcore. Escribía poesías. En el 97 dejó la música pero en 2004 volvió a tocar.

**Liniers. Estudió Derecho, Comunicación, Publicidad. Empezó a publicar sus historietas en Página/12. Maitena lo llevó al diario La Nación.

Algo en que creer 2:

2008-09-15T02:42:00.007-03:00

Por fin, Sociales me da razones para creer.

Defendamos la Educación Pública. Triplicación del Presupuesto. Edificio Unico Ya!

www.edificiounicoya.blogspot.com

(blog que hacemos con unos compas ... enterate!)

--Está creciendo--

2008-09-15T02:29:00.007-03:00

Septiembre nunca fue tan estudiantil como ahora. No por lo menos para mí, y creo que a muchos nos está pareciendo así. Durante las últimas semanas las ideas que tenía acerca de la universidad, la educación, la participación, el conocimiento, la política han tomado otros colores. Desde mi humilde casita de la facultad de Ciencias sociales, empiezo a atar cabos que siempre estuvieron muy sueltos en mi concepción de la experiencia universitaria.

Algo venía creciendo pero entre los ir y venir por los pasillos no nos dábamos cuenta. O si, aunque parecía mas de lo mismo. Pero desde hace diez días para acá las facultades de la UBA se unieron en contra del deterioro de la educación académica: miles de docentes ad- honores o con sueldos mínimos, proyectos de arancelamiento, pésimas condiciones de cursada, sedes con emergencia edilicia y miles de estudiantes, planes de estudio atrasados, etc, etc.

Docentes y estudiantes se unen para realizar planes de lucha conjunta; facultades que habitualmente no tienen interacción se juntan con un objetivo en común; estudiantes agrupados y no agrupados convergen en asambleas para debatir los problemas de cada facultad. Aunque otros muchos continuan con los vicios de la inaccion, el desinteres y la practica pasa-materias, nuevos aires se respiran en la Universidad.

Y en eso nos encontramos con las escuelas secundarias que también están esto de buscarle la vuelta a la defensa de algo tan básico como la educación. Así, chiquitos como uno los ve.
Pucha que somos muchos! No parecíamos tantos….y así de un día para el otro los pasillos se llenaron de proyectos, de ideas, de planes, de diseños, imágenes, los bancos se sacaron a la calle, se dieron clases publicas, se tomaron las facultades, se armaron asambleas, comisiones de trabajo, marchas, etc, etc.

Y esa palabra difícil, guardada en el fondo del cajón, empezó a tomar sentido. Participación. Una palabra que se vuelve carne, mira vos…yo eso nunca lo había visto. Y menos en la Universidad, donde uno corre la carrera de la carrera. Sin embargo está creciendo.

Esto me trae otra palabra a la mente: pertenecer. Y ahí el nudo de mis anteriores cabos sueltos. Participar trae de yapa el sentirse parte de un colectivo… y resulta que este colectivo es bien grande. Ser estudiante es más que miles de apuntes. Mucho más.

Participar y Pertenecer: algo anda dando vueltas. Y crece.

Listado en el call

2008-07-30T20:01:00.007-03:00

Maneras de entretenerme en el call center:
- tomar mate
- Hacer chistes sexuales con los compañeros
- tomar cafe
- inventar reclamos
- tomar mate otra vez
- dar vueltas en la silla giratoria
- tomar otro cafecito
- utilizar la grabadora de ventas para grabar sonidos raros y canciones.
- planear estrategias para destruir todo el sector de atención al cliente.

Por fuera de eso, mi vida diaria es:
- poco sueño
- mucho estudio
- cero sexo
- mucho estudio
- mucho cafe
- cero paseo
- poca estetica
- ergo: un ejemplo de la virtud, la decencia y el deber ser. Vida de pequeño- burguesa. Un embole.

Yo optaria por:
- Dormir hasta las mil y quinientas.
- no redir el final y dejar la carrera para hacerme una estrella del cine y la television.
- que me hubiera gustado el chico que conoci por el chat y concretar tanta paja cibernetica.
- estar de viaje con mi enorme mochilota, con camara en mano.
- estar divinaaaaaaaa!!!
- ergo: tener una vida ejemplar de bohemia, arte, voluptuosidad. Una marquesa. Genial.

La mona

2008-07-10T02:07:00.004-03:00

-La que suscribe-

Grandes cambios en la selva. Cada vez son más las monas que dividen su vida entre su hogar y la ciudad. Ellas se han organizado, planean viajes, estudios, carreras, participación política. Toda una sorpresa y una revolución para la manada… ¡nadie sabe donde irá a parar esto!
La mona se ha dado cuenta de ello: ya no alcanza con sacarle los piojos a los hijos, ni recibir con quejidos de alegrías a los machos. Hay que adaptarse: ahora hay que dejar las lianas y salir a la ciudad con currículo vitae en mano a trabajar. Y no sólo porque la necesidad manda, sino porque la mona ya está podrida del protagonismo de Tarzán. Ella también puede tener brillo, glamour, status y poder.
La ciudad le exige casi tanto o más que la selva: hay que ser alegre e inteligente como un delfín, rápida como una rata y además ser siempre potra o perra. Entonces ella trata de seguir el mandato: hace tratamientos de belleza, pilates, compra corpiños push up, labiales y perfumes.
Acostumbrado a ver a la mona cargada de críos y dedicada a las tareas del hogar, Tarzán no comprende. Pero exige y mucho. Luego del trabajo, ella vuelve a la casa a cocinar pasteles de bananas para todos, educar a sus hijos, lavar y planchar los taparrabos de su marido. Lo hace porque él es el Hombre de la selva, siempre se dedicó a otras cosas. Pero eso va a cambiar pronto, asegura ella.
Hoy la mona mujer más que nunca es mona de circo, malabareando entre el trabajo, el hogar, los hijos, la pareja, las ambiciones y las tradiciones.
Pero ella trata de cumplir con todo, que se le va a hacer… dicen *es su naturaleza*.

Foteando en las calles...

2008-05-27T21:34:00.013-03:00

Anar-Kodak

Fotografía tomada en la Marcha del 24 de Marzo de 2008

en repudio a la Dictadura Militar de 1976 -aniversario 32-.

Algo en que creer 1:

2008-05-24T01:18:00.008-03:00

Sí, las barricadas y el espíritu del Mayo Francés me dan ganas de creer.
Esa iniciativa. Esa creencia.
Voy a recordarlo en los momentos de inercia universitaria.
Y cuando la academia me parece un camino a la vida inútil.

Feos S.A.*

2008-05-24T00:41:00.019-03:00

Por donde mire hay gente horrible, joven y vieja.
Diambulan por las calles, como si nos les importara o no se dieran cuenta.
Fea, horrible.
Son *la gente* y eso las afea.
De narices ganchudas, rojas por el resfrio; con boqueras.
Con ojos inertes oscurecidos por las ojeras.
Con los cabellos todos revueltos, caspa,
grasa capitar que pegan en los vidrios de los colectivos.

Siempre los veo en los transportes públicos.
Parecen ser cada vez más, se multiplican.
Algunos cargan hijos tan horribles como ellos,
otros son parejas tan feas que son el uno para el otro.
Espantosos.

Los veo en los subterráneos, viajando uno sobre otro, como bestias que son.
Leen libros, revistas, admiran a las personas bellas de las fotografías.
Se mueren de envidia.

Las mujeres feas se cargan de maquillaje y sus cuerpos parecen matambres dentro de las ropas.
Los hombres feos llevan sus camisas planchadas con apresto, siempre les falta un botón en la manga.
Los niños feos mastican con la boca abierta, arrastran mochilas enormes.
La cara de los adolescentes feos es una superficie explosiva de acné.
Los ancianos feos conversan con la muerte en cada esquina. Cubren sus pies con pantuflas.
Los bebes feos son los peores. Son todos juntos en potencia.

Son los comunes. El pueblo. El vulgo. La gente. Eso, la gente. Que lo mira todo por TV.

* (... ''Nos maravilla que nos falte tanto para entender las inmumerables astusias de los ''heroes oscuros'' de lo efímero, caminantes de la ciudad, habitantes de los barrios, lectores y soñadores, pueblo oscuro de las cocinas''... Michel De Certau, La invención de lo cotidiano 2. Habitar, cocinar. Una ciencia prática de lo singular. )

Julian Beever en Argentina

2008-04-18T03:03:00.000-03:00

Un hormiguero gigante se abre en el asfalto a metros del obelisco. Decenas de hormigas salen de él llevando coloridas hojas en su boca, posándose sobre enormes flores que emanan del suelo. Esto sucedió hoy en Cerrito y Diagonal Norte, donde el artista plástico ingles Julian Beever realizó una de sus tantos dibujos en 3 D en la vía publica, como ya lo hizo en muchas ciudades del mundo. Es su primera visita a la Argentina y fue invitado por la Fundación Telefónica, con el anuncio de Movistar. Esta intervención comenzó el día lunes 14 de abril y a razón de jornadas de 8 horas de trabajo, hoy terminó el dibujo que sorprendió a transeúntes y curiosos que se acercaron especialmente a verlo.

Luego de días de trabajo, apareció un hormiguero en Cerrito y Diagonal Norte

El artista ha realizo estas obras artísticas en Estados Unidos, España, Alemania, Australia y siempre sorprende con sus dibujos: una pileta con trampolín, una rana gigante, un acantilado escalado por Batman y Robin. En este caso, en relación con la empresa que lo auspicia el dibujo está inspirado en la idea de la comunidad.

La técnica utilizada se llama anamorfosis, la cual consiste en invertir las normas de la perspectiva y pintar lo que está lejos en grande y lo que está en primer término, pequeño. Esto da un efecto de perspectiva que permite engañar al ojo humano y simular que uno puede estar dentro de la obra. Para lograrlo, el trabajo de Julian es muy riguroso: durante toda la jornada se lo ve ir y venir al dibujo calculando la perspectiva proyectada desde una cámara fotográfica que tiene ubicada al pie de la imagen y que va creando a partir de motivos distorsionados.

Durante estos cuatro días, se armó una carpa blanca dentro de la cual se lo vio tomar mediciones, pruebas y construir la imagen en tiza sobre el asfalto que hoy es un hormiguero tridimensional. Desde el mismo punto de vista de la cámara fotográfica que servía al artista de referencia, estuvo ubicada una cámara filmadora que registró todo el proceso y lo reproducía en una pantalla gigante ubicada en uno de los extremos de la carpa. Desde allí, el efecto de profundidad logrado se podía comprobar y fue el entretenimiento de muchos que se quedaron largos ratos viendo cómo se realizaba la obra. Además no faltaron las decenas de fotógrafos aficionados que con sus celulares o cámaras digitales quisieron capturar el momento y porque no, tomarse una fotografía con el artista.

En sus declaraciones Beever afirmó que el arte tiene que estar en la calle, al alcance de todos; y sus fantasías sobre el asfalto son prueba de ello.

Esperando el milagro

2008-03-20T19:27:00.007-03:00

Camino a Constitución. Gauchadas 2007.

Meta recorridos

2008-03-17T19:36:00.007-03:00

La guía de calles no dice nada de mi lugar en esta ciudad. Pero estoy ahí y la ciudad lo sabe. Es discreta y a nadie le confiesa haberme visto. Pero lo sabe y me lo recuerda cada vez que me ve pasar cerca. Me ve venir, y va soltando de a poco el recuerdo. Despacio, deslizándolo con una cuerda para que no se caiga o pase de largo. Porque no es fácil bajar un recuerdo y más en la velocidad de esta ciudad, a ver si alguien se lo lleva puesto.
El trabajo logístico ya está encaminado, ahora solo hay que esperar que yo pase. En tres, dos, uno……… Contacto, y entonces me vuelve esa imagen. Y me encuentro conmigo en esa esquina, y en la puerta de esa casa y en aquella parada de colectivo. Tal vez unos años más joven. Más feliz, más triste. Menos acompañada, menos sola.
La operación ha funcionado, otra vez la ciudad me mostró las zonas marcadas con la cruz que yo alguna vez dibujé. Y me quedó mirando esa calle, esa esquina, ese café como si viera un holograma donde una persona igual a mi reproduce la escena conocida. Como un deja vu en vivo y directo…. me vuelven los olores y los sonidos y hasta las palabras. El recuerdo me da la mano, algunas veces suave y otras veces fuerte. Me toma el codo, el brazo entero y se estrecha contra mi cuerpo. Y ese espacio de la ciudad no me suelta, no me deja irme.
Por eso hay contactos con la ciudad que a veces evito. En los que cierro los ojos y camino rapidito. Por lo menos hasta que encontrarme con ese recuerdo no me duela tanto, ¡tiene una fuerza!
Igual la ciudad no se ofende porque luego la busco para presentarla a mis nuevos amigos y amores. Y así seguimos tachando esquinas y calles, cafés, bancos de plazas, teatros, puertas de oficinas, dejando nuestras cruces en timbres, en porches oscuros, en árboles, en recorridos de colectivo, en hoteles…

El café estaba frío

2008-03-17T18:40:00.004-03:00

El café estaba frío. Esto podría ser un presagio. Mateo sacudió la pequeña cucharita dentro de la taza a una velocidad bastante desmedida, haciendo que el líquido negro se moviera de un borde al otro. Si, efectivamente estaba frío y con demasiada azúcar. Cuanto tiempo más tardaría…. La mesa perdía sus dimensiones reales, se expandía, cubría todo el salón, toda la cuadra, todo el universo, y en una punta estaba Mateo sorbiendo forzosamente su café. Cada vez más pequeño, más arrinconado contra la ventana, la mirada ya había dado vuelta la manzana y ella todavía no llegaba. Bueno, un cigarrillo más. Y entonces, el humo embriagador…. y sus hermosos ojos negros, la temperatura de su vientre, la inseguridad de sus pechos al tacto, su sonrisa acumulada en la comisura derecha, una noche de viernes en casa con la película de fondo espiándonos. En cada pitada, te beso. Te guardo en mi pecho como en mi cama, te suelto en un suspiro mientas tu nombre está escribo en cada objeto de esta mesa. Y caes oscura en el cenicero, olvidándome, buscando otros labios que te consuelen. Por unos minutos, el tiempo se disuelve como en un viaje hacia Dalí, como en una tarde de enero. Aquí no está ella ni él, no son reales… vuelan en el humo, son fantasmas bailarines, antiguos…. Musicales.

Y junto a la última pitada, el último sorbo de café expreso… y otra vez Mateo espera. En este Buenos Aires el amor es una espera, una inquietud, un interrogante. ¿Ella vendrá? Siempre como una novia en el momento del casamiento, ella se hace esperar. En el café se congela el movimiento, se ejercita la introspección, perfecciona su musculatura. Mateo es un hombre más entre los que esperan… los que se adormecen escuchando sus propias voces. En silencio se murmuran frases incompletas, se chocan tazas como bandas sonoras, se observan las puestas en escenas de nuestros laberintos mentales. Y si fuera invierno, el ventanal estaría empañado por la calefacción interna del local. Y si fuera verano, el ventilador de techo, giraría y giraría haciendo un repeat interminable. Pero no es ni uno ni otro. Es la estación ni. Los hombres de casaca blanca se mueven libremente por el salón, podrían recorrerlo con los ojos cerrados, parece que la bandeja esta pegada a sus manos, parecen patinar sobre el piso de mosaicos. Van de mesa en mesa, conectándose con cada uno de los universos solitarios que habitan en ellas, recogiendo de cada asteroide datos específicos entendidos claro, por compartir el dialecto gastronómico. Así, pasan las horas cumpliendo postas y atravesando obstáculos, manteniendo el equilibrio. Y a cada habitante de cada asteroide le entregan su medicina, que depositan en la superficie con la mayor velocidad. Increíble que nunca pierdan el equilibrio. Admirable la tranquilidad, la solemnidad de sus movimientos, la discreción de su labor. Y uno solo le dice: shh, mozo... Otro café.

Negro. Humeante. Desesperante. Ya no se cuanto más voy a esperarte. Mateo busca la bronca, recolecta la repetición de llegadas tardes. Catorce, incluyendo nuestra primera cita. Busca la indignación, siempre lo mismo che. Pero luego del primer sorbo del nuevo y negro café solo encuentra humillación. Detrás de los diarios todos parecen susurrar su situación. Miren ese es Mateo, el que siempre espera, el que agacha la cabeza, el pollerudo. Carcajadas en aumento. La mirada del mozo hacia la popular dictamina: -no se jode más, no es un pollerudo-. Esto es terrible, me siento cada vez más idiota. Pero ya van a ver cuando llegue. Aparecerá caminando por la vereda del café con ese aire desconfiado pero soberbio. Ella no taconea es verdad, igual no le hace falta. Ni tampoco deja una fragancia a su pasar. Solo pasa y encandila. Eso va a pasar. Seguro que se retrasó vistiéndose. Probándose una y otra prenda para venir -como siempre- con la misma remera roja que ambos sabemos es la que mejor le sienta. Hará como que no me vio sentado frente a la ventana, como que no vio el cenicero delatador de la espera, como que no vio el reloj pulsera al lado del tarro de azúcar. Y va a entrar fingiendo apuro; que va a fingir seguro. Ella sabe como hacerlo. Pero al acercarse a mi mesa, yo fingiré leer algún diario (debo conseguir uno antes de que ella llegue, ehh mozo!). Todos miraran cuando ella se acerque a besarme y yo le devuelva el gesto con indiferencia. ¡Que reo!- pensaran los de la mesa 4. Así es, a mi no me conmueve con esa carita de apurada. Yo estoy acá para cosas importantes che! Dale, sentate nomás…. ¿Que vas a tomar? ¿Una lágrima? Mozo, una lágrima en jarro y otro café negro. Se va a sentar al lado mío y luego de unos minutos de susurros tocaré su pierna con firmeza. Para que sepan ustedes que no la estuve esperando porque si, que vine temprano porque tenia ganas de leer el diario. Saber como habían salido los partidos del fin de semana, como estaba el merval en la Bolsa, que habían decretado en el Senado. Ella vino al café porque sabe que acá me encuentra. Que si se siente sola sabe donde ubicarme, sabe que de vez en cuando puede venir sin avisarme la hora. Solo de vez en cuando. Total yo estoy siempre acá. Mateo tomo su café de un sorbo. Tos, Tos, Tos. Fuerte el café. Mozo, la cuenta. Ah si llega una señorita de remera roja dígale que… bahh no le diga nada, por si las dudas vuelvo en un rato.

Cupertino en el Festival Ahora!

2007-08-02T17:25:00.002-03:00

Cupertino Pop fue seleccionado para participar del Festival Ahora! realizado del 25 al 28/07 organizado por el Gobierno de la Ciudad de Buenos Aires.

Al momento de la noticia, hubo aplausos y besos en la casa familiar de la autora de este blog. También besos y abrazos de amigos. Además hubo felicitaciones vía telefónica, mensajes de texto y mails. Colapso en mi humildad. Cayó el sistema linfático contra halagos causando creencias de superación y vanidez en la joven escritora (que ya se hacía llamar asi entre sus pares). Pero..... (y esta palabra siempre encabeza problemas/excusas/excepciones/ advertencias) el castillo construido por la imagen de la consagración y el éxito comenzó a caer al primer contacto con la organización del festival. Y continuó cayendo, y cayendo y cayendo tras cada contacto con los burócratas de siempre.

Aún quedaba la esperanza de participar de un festival anunciado glorioso, fantastico, innovador.... pero una vez más la autora se había equivocado. En un cuarto solitario, incómodo, poco acogedor se expuso su blog. Y aunque nunca los vió, compartió esa desilución con sus compañeros bloggers. Ninguna página se leía, se pasaban rápido de pantalla a pantalla, todo gestionado desde una televisión que mostraba una proyección continua de los sitios web.

Conclusión, crítica pasional y moraleja: ¡No al los eventos municipales como promesas de campaña! ¡Qué nuevita soy en esto de la farándula cultural. Cuánto ego lustroso y zonzo!

Más info: www.ahora.buenosaires.gov.ar

Despolvando la placa

2007-07-13T15:41:00.002-03:00

Todos hablan de él, nadie creía posible su retorno pero lo ha logrado. Hoy es uno de los cinco empresarios más reconocidos del país. Después de ciento cincuenta años de su invento, nuevamente logró imponer su producto en el mercado. Hoy cotiza por millones y sigue por más. Louis Jacques Daguerre nos cuenta sobre su éxito comercial con el revival del daguerrotipo, sus competidores y sus nuevos proyectos culturales.

Triunfante en la mitad del siglo XIX, la daguerrotipia fue dejada a un lado por las técnicas de reproducción fotográfica y los foto aficionados. Luego de muchos, muchos años de evaluar y probar su producto, su inventor ha instalado sus oficinas en Puerto Madero. Allí recibe a Cupertino Pop para esta charla. La periodista impertinente y novata busca romper el hielo:

- Ciento cincuenta años.... ¿no es mucho tiempo?
No creas, se te pasan volando. Tal vez pasar la centuria en lo más complejo. Es difícil. Pero hablando específicamente de mi trabajo te diré que fue costoso sostener una idea durante tantos años. El daguerrotipo tuvo una época de oro, todo el mundo tomaba imágenes con mi aparato. Se encargaban a mi taller en París pedidos de miles de aparatos para distribuirse por todo el planeta. Fue un boom. Pero luego vinieron los calotipos, los negativos en vidrio, el rollo kodak.. y chau! Imagínate lo que fue sostener la idea de tomar fotografías con única copia. La gente no quería saber nada, solo querían la misma imagen una y otra vez. El mercado fotográfico se dedico a eso. Yo seguí obstinado en lo mío.

- ¿Qué hizo todos estos años de obstinación?
Observaba como iba la cosa en la fotografía comercial, tomé cursos, viajé. Descansé mucho. Estaba agotado por el apogeo y quiebre de nuestra empresa. Insistí con mi idea, estaba seguro de que en algún momento volvería a funcionar. Estaba convencido del éxito del daguerrotipo. Solo había que entender por donde encarar a los consumidores. Que nuevo perfil darle al producto.

- Hoy la daguerrotipia es uno de los bienes culturales más vendidos en el mercado. Es lo último en tendencia. ¿Cómo lo hizo posible?
Hay que observar muy bien lo que está de moda. Antes lo sorprendente eran las tomas panorámicas y familiares. Hoy la idea creativa para el daguerrotipo es otra. Hace un par de décadas la moda es un constante reciclado de productos viejos. Cada cambio de década trae consigo la moda de dos atrás. Verán: en los ‘90 se recordaban los ‘70: volvían los Oxford, la música disco, el hippismo convertido en neo-hippismo. A principios del 2000 todo volvió a los años 80: las camperas con hombreras, la música tecno y pop, los rastri, los playmovil, Brigada A, los peinados savage, el punk. Hoy, ya más cerca de la próxima década hay un revival de los 90: los pantalones chupines como los de Axel Rose, la música de Locomia en los boliches, la Lambada en Bailando por un sueño, el relanzamiento del Pac Man, la transmisión de La banda del Golden Rocket por el cable, el regreso de Soda Stereo. Estamos alimentándonos diariamente por el recuerdo. La gente ya no busca creaciones nuevas sino versiones novedosas de cosas viejas. Por ahí pasa la tendencia en moda e innovación hoy día. Por eso pensé que este era el momento para relanzar el daguerrotipo, no hay nada mas retro en fotografía que eso. Por lo tanto no hay competencia.

- Igual siempre hay competencia. Entonces ¿es posible ganarle a la fotografía digital?
No solo es posible sino que ya sucede. La fotografía digital ha llegado a su punto máximo de explotación, ya no tiene nada mas que crear. Ya no es un cambio actual sino algo pasado. Millones de archivos con fotografías digitales hay en las millones de computadoras del planeta. No sorprenden, no cautivan, son solo una mas entre el resto. Especialmente en el mercado joven, en el cual nos estamos enfocando estratégicamente. En cambio el daguerrotipo sorprende por su particularidad: cada imagen tomada es única. La placa fotografiada no tiene reproducción, por lo tanto es considerada una artesanía. En estos tiempos de exhibición de uno y su mundo, la daguerrotipia se convierte en la obra singular y única que todos pueden crear. Ahora los jóvenes quieren ser únicos, sorprendentes, inigualables al resto. Bien lo ha captado la industria de telefonía celular. Nuestro departamento de marketing trabaja sobre esto: un daguerrotipo único, para una persona única.
Por lo tanto, las innovaciones en fotografía digital no nos preocupan. Además nuestros aparatos fotográficos son verdaderas artesanías, joyas tecnológicas. También el éxito de nuestro producto trajo como consecuencia la iniciativa de miles de personas de aprender la técnica. Es lo ultimo en carreras terciarias. Los jóvenes hoy prefieren la daguerrotipia a la fotografía digital o el diseño. Estamos viviendo un nuevo cambio: el regreso de lo analógico.

- Supongo que sus afirmaciones no se sustentan solo en los daguerrotipos. ¿Qué nuevos proyectos tiene en mente?
Estamos trabajando junto a otro viejo colega, Emile Reynaud. El es el inventor de las ‘pantomimas luminosas’, otro producto que está escalando fuertemente en el mercado. Aunque Emile y yo nos conocimos hace poco, tenemos una misma visión empresarial.
Nuestro primer emprendimiento será una gran muestra en la Ciudad Konex a fin de septiembre donde realizaremos tres jornadas sobre revival cultural. En ellas promocionaremos nuestros productos, llamaremos a concurso a los aficionados de la daguerrotipia, haremos muestras de artistas reconocidos y realizaremos instalaciones gigantes de praxinoscopios para que el publico pueda disfrutar la proyección de imágenes en movimiento, acompañadas por la música de DJ Bad Boy Orange y Miranda!.
Le parecerá trillado, pero somos los neo-pioneros.

Aire de newyorkina

2007-07-09T21:13:00.004-03:00

Salgo del trabajo a las 3 am, y me subo a ese colectivo. Espero un largo rato en la puerta de tu casa. Largo. El chico de la garita va y viene para ver que está haciendo una chica un miércoles a la madrugada mirando fijamente una casa. Si, dale... con las ganas que tengo de delinquir, justo a esta hora. Cigarrillo en mano derecha, carta en mano izquierda. This is the end.

Por más que me fastidiara terriblemente esa casa, tenía que verla por última vez. ¿Morbo? Si, puede ser. ¿Novelita? Si, también. Porque me sale la Andrea del Boca, y frente a una puerta vieja canto ‘tonta, pobre tonta... una soñadora...’. ¿Cliché? Si, sobre todas las cosas. Oh, la típica escena holywoodense de contemplar tu ventana. De fondo se escucha una triste balada americana. Oh, me alejaré caminando pisando hojitas de otoño (nota de autor: aunque esto sucedió en pleno diciembre). Del otro lado de la ventana, te asomarás tú... oh mi Cary Grant metalero. Saldrás en mi búsqueda, corriendo por las adoquinadas y rotas veredas de Belgrano. Gritarás mi nombre, yo voltearé... nos miraremos y correremos uno hacia el otro. Y nos estrecharemos en un profundo abrazo, bajo una luz tenue, mientras tus distinguidos caninos saltan a nuestro alrededor... Pero no hay balada, ni luz tenue, ni distinguidos caninos. Solo el garitero haciéndome luces con la linterna. Lo que faltaba: tus canes ya se despertaron y están haciendo bardo junto a la puerta. Perros fuleros, petisos, deformes. ‘‘Ay, que lindos tus perritos’’. Boluda. ‘‘Ay, que lindos que se suben arriba de la cama, y uno me despierta de un lenguetazo mientras el otro se prende a mi pierna y me mira extasiado’’. Dos veces boluda. ‘‘Ay, que linda tu cama hundida, tu habitación sin puerta ni ventana, tu santa madre que cuelga la ropa junto a nuestra no-ventana sin cortina cuando estamos haciéndonos santas caricias orales’’. Diez veces boluda. ‘‘Ay, que lindo que me recibas así de entrecasa, en ojotas, barbudo, transpirado, bien varonil, mientras yo estuve una hora depilándome, peinándome, poniéndome esa violadora ropa interior y practicando las caras correspondientes a ese conjunto’’. Bueno, basta con la linternita señor! Cigarrillo en mano derecha, carta en mano izquierda. ‘‘Hola, te escribo para decirte adios’’. Boludisima. Carta con altas dosis de sentimentalismo, rencor, ironía, visión de mujer superada e independiente, y la ultima frasecita para un final abierto: ‘‘ojalá más adelante podamos entendernos mejor’’. Igual a: cuando pinte, cogemos. Adjunto a la presente la llave de tu casa. Con la llave en la mano... qué ganas de entrar y hacerte un escándalo de aquellos. Y el placer mas grande: patear a alguno de tus perros. Bien en el hígado. Pero no, soy una mujer civilizada, criada con Sex and the city: tu eres uno más tío, vengo otro para follar... y mozo otro Cosmopolitan, por favor, urgente, ya!

Carta en buzón, listo. Llave en buzón, listo. Muchacho de la garita dándome vueltas y acercándose en tono querendón, listo. Chau Cary Grant. Me voy caminando con aire de newyorkina, por lo menos hasta doblar en la esquina.

Sex N' The City

www.danielmena.cl/obra-danielmena24.html

ESTO ES UN JUEGO

2007-04-27T02:05:00.002-03:00

Porque no es muy diferente que hacer collages,
Ni coleccionar figuritas,
Ni inventar viajes extensos y exóticos entre los pisos de una cama marinera.
Ni muy distinto tampoco que organizar maratones acuáticas con hormigas.
Ni cantar mis mejores éxitos a persianas cerradas.
Ni crear las más sabrosas delicias de la cocina con tres ingredientes.
Ni tan diferente a mis primeros síntomas de enamorada.
Es más bien, bastante parecido.
A ritmos casi imperceptibles, se imponen las reglas de los otros.
Los modos, los cómos, los corpus.
Los secretos, los guiños, los murmullos.
Los juicios, los oficios, los vicios.
Todo el paquete de los otros en la puerta de mi casa.
Delante de mi taza.
Delante de mi mesa.
Detrás de mi hombro.
Detrás de mi oreja o de la medianera del patio.
Los otros. Los encasilladores. Los metódicos.
Porque esto debería ser Arte, Profesionalismo, Seriedad, Academia.
o peor aún: Actividad Rentable.
Pero no. Esto es un juego. Como así comienza, así termina.
Mancha.

La noche de las babosas

2007-04-26T18:57:00.002-03:00

Esta noche resuelvo quedarme callada. Parece que tengo que prestarme más atención, estoy tratando de hablarme, de tomar un trago conmigo y no logro concentrarme en mi conversación. Vamos, tengo que levantarme pronto. La noche está en pañales. 1, 2, 3, ya me levanto. 4, 5, 6, solo un rato más. 7, 8, 9, se me revuelve el estómago. 10, otra eterna madrugada de sábado en Olivos. De chica me suponía que la juventud sería una estadía más estimulante. Creo que compré el cliché del rebelde; demasiada película de jóvenes hippies que querían un mundo mejor y demás fábulas. Demasiado ácido de tergopol. Demasiado documental de la juventud argentina militante, aquella de la pancarta, del cordobazo, de la contracultura. 11, 12, 13, ¡qué pocos planes para hoy! 14, 15, 16, qué pocos planes... la madrugada de sábado y punto. Punto y aparte. Punto final.

Bueno ya, debería buscarme una ocupación, algún lugar donde estar y pertenecer. Tal vez podría unirme a un club... ir a la Iglesia.... ir de compras....o... 17, 18, 19, creo que no funcionaría. En algún momento se van a dar cuenta, y la verdad que no quiero confrontar. No veo motivos reales para una real disputa.

20, mejor me quedo un rato más en casa. Las perspectivas de vida social para esta noche me agotaron. Con la cabeza hundida en la almohada sigo una tendencia no tan distinta a la Tendencia. Soy aburridamente moderna.

Consejos para Anabel (fragmento)

2007-03-30T13:02:00.002-03:00

...''Vamos aventurera de la ciudad, pequeña partícula en el universo; prepara tus alas, saltaras de rascacielos en rascacielos. Allí donde nadie te busque aparecerás silenciosa, espía, buscando aquellas pistas que perdiste. El collar de perlas se ha desarmado. Hay que volver a juntar cada una de las piezas, aunque estas hayan rodado muy lejos. Anabel, el destino se construye en un 75%. Lo restante está librado al capricho de los dioses. Pero la espera no es un dios, ni se acerca a su estado. Es una interferencia molesta y destructora. No quiero que me confundas amiga, no soy partidaria de la velocidad. El voraz camino hacia el progreso es un sueño demasiado esteriotipado. La espera puede ser deliciosa y completamente seductora cuando el último minuto nos trae la recompensa. La presa se hace más deseable para los colmillos expectantes. También puede la espera ser un detonante para los momentos reflexivos, para la investigación de nuestras emociones, para nuestra propia cientificidad. Pero aquí hemos de trazar nuestro límite de tolerancia con la espera. Mas allá de esto se vuelve enfermiza, cancerigena, malvada. Esperar, esperar, esperar. Nada nos vuelve más cobardes, más fetos. Refugiarse en la espera, en el vientre materno mientras pasa el otoño, el invierno…. Esconderse dentro de la bolsa de nuestra madre canguro, asomándose de vez en cuando para ver que pasa afuera. Un asomo sumiso, esclavo que no empieza siquiera a salirse, a explorar, a explotar la bolsa. No, no Anabel. No reproduzcas mi lógica de terror. No me imites. Hay magia en tus ojos, yo se que la hay…. aunque nadie parece notarlo. Se que eres una soñadora empedernida que quiere morder el mundo, morder un cuello, beber la mas sabrosa sangre de la aventura. Jugosa, fresca, humana. Mi pequeña Anabel, vampiresa de la modernidad tardía, nunca me esperes. Esta cobarde vieja morirá en la espera. Morirá como Penélope, estampada en una estación de tren. Pequeña mujer, muéstrale al mundo tus caninos de leche, los más punzantes. Que no te intimiden los falsos lobos, ellos no son mas que cachorritos que buscan el seno de su madre. Son patéticos, y tú lo serás más si te dejas dominar por ellos. Son monstruos, enciérralos en tu vientre y azótalos. Y si te persiguen con sus falos, no te sientas desminuida, ni amenazada, ni atormentada. Tu delicadeza es tu fortaleza. Nunca seas ruda, la suavidad de tu caricia produce cortes más profundos.
Debes mantener tu frente en alto. Persigue la poesía. Ella será tu escudo''...

Sombra del payaso

2007-03-13T00:31:00.003-03:00

Cruzando la esquina de Arribeños y Juramento, entrando al barrio chino. Sí, se que estás escondido por ahí. Esperas que entre al supermercado, que vaya a la misma góndola de siempre, que agarre la misma golosina que nunca me regalaste pero que siempre quise. Y me miras, otra vez me miras. Para que de repente sienta que estas acá, otra vez, espiándome. Viendo como hago que no me estas mirando, que no me doy cuenta, que no me pone nerviosa encontrarte. Porque ya nos abandonamos y este barrio ya no nuestro terreno en común. Por eso camino airosa, de la mano de nuevas companías... por si no lo notaste.

Entonces ya las Barrancas no me dan escalofríos como antes, ni tampoco la avenida del Libertador. Pero estas... y de que manera. Allá, en la puerta de la estación de servicio.. allá cruzando la barrera del tren... allá en el puesto de diarios... allá mirándome desde la ventanilla de un 130. Ruidoso, como siempre me pareciste. Un payaso grandote y ruidoso. Bizarro. Tragicómico. Filoso. Eso! Siempre para que yo parezca una señorita, una niña bien. Pero ninguno era eso, ni dama ni vagabundo. Caminando por el Bajo Belgrano nos hicimos compañeros, y a veces extraño el barrio por eso.

El sábado me pareció verte... y tu sombra me siguió de nuevo hasta casa.

Conocimiento Universitario

2007-02-22T18:05:00.001-03:00

''Los jóvenes han decidido que no van a escuchar''.
(Docente de Práctico en Comunicación I. 05/05/03)

-Sin título aparente-

2007-02-22T16:53:00.002-03:00

Los caminos se cierran para nosotros.
Una vez más, este fracaso.
La balanza siempre se inclina para un mismo lado.
y ganan nuestras incapacidades para el amor.
Estamos tan solos, tanto… que asusta.

Tu personaje no fue más que una fantasía.
Otro disfraz con el que voy vistiendo a mis amantes pasajeros.
Pero nadie calza a mi manera. Todos se ajustan.
Y ellos no curan mi pena, son solo un pasatiempo.
Hombres como pasatiempos, como golosinas pequeñas.

A medida que más exploro los enamoramientos,
Más llego a la neutral deshumanización.
Ya no soy yo. Ya no amo.
Misma deducción, mismo vacío.

Mi criatura personal. Mi lobo estepario privado.
No existe nada real en tu caracterización.
No hay hombre terrenal que pueda homenajearte.
La poética no los envuelve.
Nadie puede acompañarme en este pesar.

Mi no-pertenencia es incompartible.

Real: 15/12/06 02:10 am

Real1: Dos meses después...¿por qué no tocaste el timbre antes?

Yo, caminaré entre las piedras....

2007-02-20T17:52:00.002-03:00

Señor de la Resurrección, de la Verdad y de la Vida... disculpe la molestia, quisiera tener una charla con usted. Estos espacios que nos reunen me dan que pensar. ¿Hacia donde está usted llevándome? Ojo, no me mal interprete... no estoy nerviosa ni tengo malos pensamientos, ni tampoco siento desconfianza. He aceptado las condiciones de este recorrido desde un principio y no quisiera cancelar nuestro paseo, pero ciertas inquietudes alteran mi caminata. Aquí nos encontramos otra vez buscando tesoros entre los huesos, rostros entre los retratos, aromas entre las flores. Caminando y caminando y caminando y caminando. De acuerdo, yo acepto la travesía, la investigación, el revolver la tierra una y mil veces, pero algo no me cierra. Quietas piernas, detenganse unos segundos, necesito apoyar mi espalda contra esta cruz. Necesito beber del agua de este florero. Necesito abrigarme con este rosario. Para sí cuando termine este viaje y regrese a mi hogar todo me parezca lleno de vida, de movimiento. El living oscuro, la comida desabrida, los perfectos plantines, la metástasis en mi habitación... todo refrescante y repleto de pequeños sonidos. Aquí en el ripio, en la altura, en el cementerio, en la pausa, en el silencio busco mi nueva casa.

Real: 05/02/07 18:04 Cementerio de Cachi- Prov. Salta

Mi amiga imaginaria

2007-02-20T16:02:00.002-03:00

¿Nosotras dos? Ehh, bueno…buscamos un sentido, para poder comprender. Solo un sentido, señor: el sexto, séptimo, octavo, el noveno. El sentido racionalizado, academizado, triturado por la teoría, por las miles de definiciones-taper que quieren organizar nuestros contenidos. Y revolviendo en la alacena a ver si encuentro el sentido n°10 junto a las galletitas o la zucoa, se cae mi búsqueda escondida dentro del frasco de azúcar. Me entretengo juntando los granitos que cayeron al suelo y se incrustaron en las baldosas. Los aplasto con las yemas de los dedos, con las uñas… como si fueran liendres. Mi búsqueda se cayó, se perdió entre los granitos. Siempre lo mismo che… la que termina juntando todo soy yo. Ahora hay pedacitos de ella en toda la cocina, amplia su dimensión, envuelve la casa, luego la calle, luego el barrio, luego la ciudad… y no me deja limpiarla.
La búsqueda abarca todo el campo visual. Son los lentes tornasol que tiñen los colores de cada pueblo. La muy traviesa salta de mis ojos a mis oídos. Luego de mis oídos a los nuevos aromas y sabores para refugiarse –finalmente- en mi espalda, esperando que la transporte kilómetros arriba. Cada vez más alto, mi búsqueda y yo vagamos por las calles adoquinadas, asfaltadas, rocosas. ¿Por qué vagamos? Porque no tenemos otra cosa que hacer, nos sobra el tiempo libre. Además queremos aligerarnos, eliminar el peso innecesario; caminar hasta que no nos den más las piernas; llorar abundante hasta caer dormidas una sobre la otra. Nos provocamos el vaciamiento, el silencio dentro y fuera del cuerpo a fin de sentirnos más livianas. Volátiles, mi búsqueda y yo flotamos entre las ramas de los arboles, nos zambullimos en las cascadas, o saltamos la rayuela de un lado y otro de las rutas. Relación extraña la nuestra, casi infantil. Jugamos a las escondidas entre las tumbas y los santos. Detrás de alguna lápida, mi búsqueda no puede contener la risa y la escucho correr. Trato de alcanzarla gracias a la ayuda de los muertos que sostienen mis pies con sus restos. Entre ellos no me siento perdida, en cierto modo no me siento. Y de vez en cuando está bueno no sentirse. Nomás, sacarse la mochila y sentarse entre los muertos a descansar.
La búsqueda se me escurre en la manos, se metamorfiza. Huye por los túneles subterráneos hacia lugares de paz más estereotipados. Se mezcla entre los santos de los distintos pueblos, susurra adivinanzas desde los labios de las vírgenes. Pero su figura es tan evidente como cómica. No me envía mensajes divinos, sino que los manipula, los transforma en cáscaras. Mi búsqueda es maliciosa, conoce mis puntos débiles, mi historia. Pero ambas sabemos que lo mío es la fantasía y que sus mascaritas metafísicas no son las que disfraces de cotillón. Entre tumbas y santos trata de seducirme, de simbolizarme, de darle una forma a nuestra relación. El sentido al final resultó estar más allá… donde quiera que allá sea. Una ecuación equilibrada entre arriba y abajo, el centro que el dardo quiere penetrar, el quid de la cuestión. Ambientados en lugares silenciosos que acompañen este romance, perfumados de historias ajenas y olvidadas. Lugares como adornos de mi discurso circular y luces de neón para mis ¿Por qué? ¿Cuándo? ¿Cómo? ¿Dónde?
¡Vamos, un brindis por la feliz pareja que el destino supo unir! Y mientras esquivamos la lluvia de arroz, mi búsqueda y yo sonreímos cómplices. Otro juego de escondidas nos espera mañana.

Real: 30/01/07 22:07 Tilcara- Prov. Jujuy

Triple X

2007-02-20T16:00:00.002-03:00

Esta noche no. Hoy no soporto la indecisión. No más camuflaje, me cansé de estos tiempos de sensualidad. Basta de mensajes, de indirectas, de propuestas a medio camino. Esta noche busco la integridad, la integración, lo integro. Estoy siendo demasiado buena con vos, es tiempo de confesar, de clavarte mis dientes. Aquí se terminó la paciencia, bastante he soportado los rechazos de muchas bestias insensibles. Demasiado tiempo de coexistencia pacifica. Se acabaron las negociaciones de café, hoy serás mi cena. No consideres estas confesiones como amenazas infundadas porque estoy llegando al límite de mi discurso. Tal vez esto sea lo ultimo que escuches diplomático de mi, de ahora en adelante no puedo hacerme cargo de mis palabras. El instinto ha tomado la dirección de mi mente, está dando órdenes de captura. Estás en la mira. De aquí en adelante seré la cazadora más sutil, con un perfecto dominio de la manipulación y una tendencia importante al sadismo. Tuviste oportunidad de enamorarme y contenerme pero el tiempo oportuno ha pasado, ahora no puedo hacer otra cosa que destruirte. Una vez mas saldré ilesa, no porque no me importes sino porque no tengo dominio sobre mis personajes. Son ambiciosos, engreídos, superficiales, malvados. Tomaron el poder cuando percibieron tu delicadeza. Lamentablemente estoy muy débil para enfrentarlos. Esta noche dejaré de mirarte con mis ojos, no podrás penetrar en mi timidez. Abriré una y mil veces mis piernas, pero no me hallarás porque mi cuerpo está en otro lado. Salvo que… salvo que entiendas las reglas del juego y me ates con tus trampas. Ahí si que estoy perdida. Me enredaré en tu torso como una serpiente y trataré de asfixiarte, pero más veloz tú morderás mi cuello sin temor a lastimarme. Porque sabrás que ya no hay limites. Será la mejor manera de necesitarnos y pertenecernos.

Real: 09/12/06 03.29 am

Imagen: Vampiro- Edvard Munch.